O amolador
passa na rua
Com certeza
vai chover
Ele toca a
flauta
Da sua
passagem todos ficam a saber.
Afia facas
e tesouras
A quem dos
seus serviços precisar.
É um vendedor
ambulante
Cada vez
mais raro de encontrar.
Ainda hoje
ele passa na minha rua
Lembrando-me
um som de criança
Uma música
característica
Um som que
nunca cansa.
Sentada à secretária, no meu quarto, em casa dos meus pais
Escrito a
computador
26 de abril
de 2017
20h55
The grinder passes on the street
surely it will rain
He plays the flute.
From his passage everyone knows.
He sharpens knives and scissors
For whom his services need.
He's a street vendor.
Increasingly rare to find.
Even today he passes on my street
Remembering a childlike sound
A characteristic music
A sound that never tires.
Sitting at my desk in
my room at my parents' house.
Written to computer
April 26, 2017
8:55 p.m.
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